OUSADIA

Brinde ao som das borboletas

pairando sobre a gravidade

estetizando céu adentro

desenhando o ar

desfrutando liberdade

E para os leigos:

Quem ousará dizer que foi lagarta?

DA SAUDADE...

Saudade corta-lábios

beijos boca-tesão

cheiro mel-suor

desejo pecado-carne

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Saudade é o tempo

tempo que não passa

enquanto passa o tempo

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Saudade morta-mata

sentido vivo-viva

sentido morte-mata

saudade vide-vida

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Saudade

espinho crú de nervo e calo

pote d'água sem gargalo

Saudade

truque de carta fora do baralho

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Saudade

lembranças cristalinas

bomba sem efeito moral

ineficácia do poder

saudade

hino impossível de esquecer

GOTAS DE ORVALHO

O sol se revalida

 ao céu pede carona

enquanto caem gotas de orvalho

sobre pés descalços

rachados pelo esforço diário

quando nada mais se encanta

sob a totalidade nada se distrai

me lembro quando criança

brincar de olhar o sol nascer

ao longo da mansidão

luz que irradiava

aquecia a alma

enquanto isso

 caiam gotas de orvalho

TRANSE 3 (UM DIA, DEPOIS DA CRIAÇÃO)

Descendo ao paraíso 

profundamente imaginário,

comi a maçã 

arrotei Eva.

CAMUFLAGEM

Escalei o morro dos sonhos

procurando o paraíso

no primeiro dia

o pecado bateu à porta

entrou aos olhares primeiros

conspirou sob dermes e salivas

abusou do meu eu

Sussurrou pelos lábios dela

transpirando prazeres

E como fiel seguidor dionisíaco

não rejeitei-me ao acaso

bulinei-me corpo e mente

afoguei meu ego

demasiadamente afinei meu instinto

no mar vermelho da sedução

mergulhando entre libidos e ilusões

fascinando aparentemente minha razão

que se destruía com a metástase ardente

e assim foi

camuflando-se

entorpecendo-me com o gosto passional do desejo

REFLEXÃO - DESENCADEADO

Procuro não prender-me a um só estilo. Prefiro arriscar-me ao anticonvencionalismo, ao pacto com as idéias não-concebidas e aparentemente distantes. Acredito que o grande barato da poesia é ausentar-se de regras. É tão fácil copiar estilos ao invés de tentar criá-los, encontrar erros ao invés de tentar entendê-los, calar-se ao invés de arriscar-se, dificultar-se. Tão cômodo ter senso comum. O experimentar pode ser a chave para a inovação perceptiva, desencadeando uma abertura atemporal de qualquer estabilidade racional.

José Eduardo Calcinoni

OUTROS

Outro este? Porque não?

Se acaso fosse outro, igual não seria?

Se igual fosse outro, como explicaria?

Cópias? Outros como outros?

Mas se outros como outros:

A essência sobreviveria?

RESPOSTA

Essa fonte de idéias que gera a arte de escrever nem parece às vezes que é inesgotável. Os black-out's mentais ocorrem freqüentemente no cérebro poético. Há horas, dias, meses, que às vezes passam em vão. Mas será que realmente passam em vão? Muitas idéias precisam de um período mínimo de gestação, seja no inconsciente, ou seja, informações já escritas e armazenadas. Assim como as fétidas fezes de alguns animais se transformam em poderosos e incomparáveis adubos, as palavras precisam também de um período de curtimento. Digamos que, assim como uma planta, ela nasce semente, cresce, floresce e produz seus frutos - nem sempre bons. Tudo pode ser aproveitado de alguma forma para alguma coisa. O sentido só faz sentido se o buscarmos. Talvez a busca seja o próprio sentido, no sentido de que buscando nos desviamos por atalhos sensitivos que nos preparam em "banho-maria", temperando e desengenhando o estável e o improvável.

MAIS

Dizer

Mais do que se possa sentir

Sentir

Mais do que dizer palavras

Olhar

E nada ver

Ver

Além do que se possa olhar

Escrever

Algumas palavras assim

Assim

Mais do que dizê-las

ABANDONO

Abandono

falta de inspiração

más idéias

álcool, gordura e samba

desafino

incanções

Osso do Bagaço

abandono-me

JORNADA - PARTE 2 - CAMINHANDO

Já no mais puro desejo de navegar e naugrafar no oceano da trangressão racional, para que assim pudesse ultrapassar um obstáculo emblemático e tão antigo quanto o instinto de reprodução das espécies, eu progressei deixando as primeiras pegadas da minha jornada.


No primeiro altar que subi, pedi à Zaratustra um golpe de luz, que pudesse desencadear minhas mais leves reações e petrificar os sentimentos que poderiam vir à ser minha cruz.


Saindo da região totalmente devastada de idéias, esbarrei num objeto misterioso e reluzente. Era um medalhão dourado. Nele, estava escupido um símbolo e letras à qual não tive menor noção. Guardei-o no peito como se fosse um amuleto de proteção, pois passei a acreditar que assim o fosse.


Retirei das minha tralhas um velho livro, de orelhas grandes, empoeirado, e, o abri de forma simples, na mais subjetiva intenção, prevendo que aquilo seria uma pista para meu próximo passo.


Então, na linearidade - justo aquela que nunca quis - do pensamento momentâneo, joguei o amuleto num lago de percepções reais, mas inexistentes. Deixei fluir somente oxigênio em meu corpo, meditando por alguns minutos, e aceitando mais uma vez meu estado imprevisível de decisão.

JORNADA - PARTE 1 - O COMEÇO

Meu golpe começou a instalar-se com um Distúrbio Bipolar de Animo, e conseqüentemente, acabou levando-me ao óbito do décimo sexto sentido que desenvolveria.

O que poderia agora um Cavalheiro de Verona como eu tentar desfrutar da própria ânsia de escrever elevando apenas o ato de que não decriptei meus rotores cerebrais?

Enquanto todos lá ficaram rodeados de mosaicos, tentando a purificação, eu acreditava [ainda que muito pouco], que o auxílio psicoterápico dos monoteístas, não efetuaria na própria distinção das confrarias dos Nagôs e Yorubas.

Saí em busca do visionário acrônico, que o chamavam de Pentateuco, onde agrega respostas para algumas interrogações crônicas de minha constante jornada.

Todas as pistas que deveriam levar-me ao êxito, me alertaram que o começo seria tão díficil e tão requisitado quanto o meio e fim [se é que assim posso reparti-lo].

No sopé do monte Horebe, logo após o lago de sangue [ou groselha se assim melhorar], recebi apenas mais uma de minhas rotineiras visões que não me esclareciam absolutamente nada.

REFLEXO SÃO – BOSQUES-LOUCURA-ECO

A loucura é a profundidade abaixo da razão. A razão é a superfície de um lago-idéias-pensamento, que ultrapassada eleva a pressão-ágil-criação, nos libertando da decadência-moral-legal. É o pólen que origina o mel-instinto-inconsciência.

ANSEIO SISTEMÁTICO

Entre intrépidos sabores, o mais distante é o que sinto. Distante no sentido do normal. Normal que é o próximo do que somos — ou do que achamos ser, ou querem que sejamos. Seres impecáveis, implacáveis. Tolos sós. Sentindo a todo instante o sabor do pecado. Se é pecado original ou não? Não sei! O que importa é que nos liberta de um abismo sórdido e moribundo, rodeado de censos-comuns, papais-mamães, e, resultantes da simétrica razão. O sabor provém das misturas-sistêmicas — no amplo sentido da união substancial, porém, conservando suas propriedades específicas, resultando uma diversidade minimamente alcançada, onde o minimamente seja cada vez mais distante.

FLOR-HORMÔNIO

Caiu noite-tensa

Temeu medo-amante

Amou flor-primeira

Floriu essências-poucas

Subiu teto-céu

Serviu corpo-mente

Mentiu instinto-carne

Instituiu sintético-prazer

Desintegrou bruta-matéria

Bravejou presa-dentes

Preveu ferormônio-calor

Morreu gozo-primeiro

UIVOS

Passei pela rua dos prazeres

Roubei da donzela um convencional beijo

Cruzei a ruela afogado de salivas

Li Vatsyayana,

Atingi ao Artha, Dharma e o Kama

Joguei no lixo a imperfeição

Matei todas minhas ânsias

Dormi ao som dos uivos

MATA-VIRGEM-MATO

Não me mato de saudade
Mato-me no mato
Mato, saudade mata
Mata-virgem, mata-saudade
Saudade-morta, virgem-mato
Mata no mato-virgem saudade
Saudade de mato-não-mata
Virgem não mata saudade

TOLICE

O abismo das imaginárias e absurdas tolices

Desperta sedentamente o vinho do prazer

Embriaga ao ritmo obsessivo do acaso

Desconserta o caminho restrito de algumas palavras

Abandona o medo convencional crônico

Desobstrui as vias, veias e velhas manias

Mostra um caminho distante apenas da razão

Próximo de um lugar onde inconscientemente desejamos estar