Relax

Musíca: Cajita de Música

Autor: Aikyo

Geração zum

E este, que vê a cena passar

através da tela obscura do celular

live cruel

nega ajuda

E este, que vê a cena passar

inerente aos cheiros da vida

inóspito

cárcere virtual

nega o real

E este, que vê a cena passar

de pescoço baixo e dedo duro

despercebido do tempo

inutilidade

nega o rumo

E este, que vê a cena passar

barco sem boeiras

impercebível

e outros navegam iguais

nega o contato

E este, que vê a cena passar

guia automático

corta-se com ceróis de pipas

sangras os olhos

nega a ferida

E este, que vê a cena passar

em lugar qualquer

menos no seu

Este, estes tolos

mundanos modernos

azumbizados

Ilustração do artista Steve Cutts

Reflexão sonora I

Amazing Oriental Music 
Faran Ensemble

Destino acaso

Há uma saída

a se sair

dúvidas encrustradas

à espera de coragem

Há um momento, perdido

talvez o encontre

em um passado futuro

Há um instante

a qual pertence meu presente

futuro passado a limpo

Do meu quintal

Olha, seu moço

o mar avançou

e a praia no fundo

a água levou

Eu vi a onda

espuma de sal

borbulhando na água

continental

O vento assopra

corrente que vem

a força que puxa

vai e vem

Eu vi, seu moço

a maré que subia

cavando a areia

engolindo a restinga

Olha, seu moço

assoreou o canal
tem fumaça de sal
na minha janela

tem areia voando

no meu quintal

Outra rebojera

Vento agressivo
nascente do sul
destelha casas
despena sombreiros
corre ao mar e empilha na costa
espirra areia
salga paredes
reboja o ar

Vento agressivo
frente fria
espaço de tempo
fermenta e causa convulsões nas ondas
liquidifica os oceanos
separa cardumes
racha e corta lábios
assovia o ar

Vento agressivo
adjetivo
substantivo

levou junto a rima

Rebojera

Há ventos

tempos mexidos

águas que desabam

abafam

Trovoadas de verão

furiosas 

encontro de massas

entre frio e calor

Que me resta disso?

Esperar!

Aprendi certa vez

O mar e o tempo se acalmam,

depois dessas tempestades.

Foto do artista americano Adam Ferriss

A função da arte/2 (Eduardo Galeano - livro dos abraços)

O pastor Miguel Brun me contou que há alguns anos esteve com os índios do Chaco paraguaio. Ele formava parte de uma missão evangelizadora. Os missionários visitaram um cacique que tinha fama de ser muito sábio. O cacique, um gordo quieto e calado, escutou sem pestanejar a propaganda religiosa que leram para ele na língua dos índios. Quando a leitura terminou, os missionários ficaram 

esperando. O cacique levou um tempo. Depois, opinou: 

— Você coça. E coça bastante, e coça muito bem. E sentenciou:

— Mas onde você coça não coça.

Correntes de frio do sul

As correntes que trazem o frio do sul

tossem ventos 

cortam água

assopram restingas

transformam dunas

remexe o fundo lodoso 

rabisca o chão de mar

dessas e outras tantas formas

dessas correntes de frio do sul

não há forma que justifique

a essência de sua baixa pressão

a beleza dos pássaros voando alto

as telhas arrancadas dos beirais

o ferro corroído pelo salitre

São correntes que trazem o frio do sul

que resseca a pele

racha os lábios

assovia o vento

esfria o corpo

aquece a alma

dessas e outras tantas formas

dessas correntes de frio do sul

De fronte ao mundo

Certo dia vi

o que sempre olhava

estava ali

de fronte ao meu nariz e ao mundo

tudo se passava 

nada passava em mim

tudo acontecia

nada acontecia em mim

no dia que vi

meus olhos se fecharam

Agumas

Sigo atento

busca vida

luz que brilha

olhar ofusca

 - - - - - - - - - - - - -

Desapego

auto degelo

ignoro o backup

sigo em segredo

- - - - - - - - - - - - -

Enquanto me procuro

distancio de mim

busco só

o que não tem fim

- - - - - - - - - - - - -

Mergulhando no raso

água nas narinas

luz que transbordava

quebrava ondas salinas

- - - - - - - - - - - - -

O vento assovia

 brisa rebojo

areia de carona ao vento

entrava em meio ao olho

Homenagem ao poetaço

JB poetaço

da caixa de ressonância de aço

verborragia do amargor e melaço

impureza e cabaço

fisga do fígado ao baço

em curto tempo e espaço

morro e renasço

(Homenagem ao amigo poetaço J.B)

Terra fértil

És semente

saiu de mim

floresce como primavera

canta como pássaros

relaxa como mar

És semente

a qual muito sonhei

nunca imaganaria

o valor que a cerca

toque divino

És semente

Cresce e proverá bons frutos

Alenta alma

perfuma o mundo

amor purificado

És semente

tão simples

única e parecida

igual em partes

pedaço de mim

És semente

infla meus pulmões

enseja motivos

ação contínua

ser feliz

És semente

raiz forte

tronco firme

copa verdejante

flores do ano todo

És semente

vens de mim

milagre divino

amor duo

floresceu

https://hypescience.com/veja-plantas-germinarem-e-crescerem-em-segundos-em-incriveis-timelapses/

Ideias e impressões

Limites estreitos e cercas farpadas separam verdades

Sensibilidade e intuição

emoções e desejos

Ideias emalhadas de impressões falsas

cópias singulares de algo que já visto

percepções dissimuladas sobre o que é real

O tempo que assovia com o vento e assopra experiências

deriva conhecimento

subjetiva representações sapiens de uma geração z

Dessa condição subjetiva da nossa alma, espinho-me na questão a qual sucumbo:

"Conhece-te a ti mesmo"...

depois...

outras coisas.

E o tempo se faz senhor supremo!

Os astros do céu e da terra

Em julho de 1969, numa transmissão ao vivo para todo planeta, o primeiro homem pisava na lua. Entre comemorações americanizadas, há contestações, dúvidas sobre a veracidade do fato e, para alguns, indícios conspiratórios para aquilo que poderia ser considerada a fraude do século passado. A presença humana na lua, se verdade ou não, destacou um marco no alcance da ciência. Divindade para muitas civilizações que por aqui passaram, a lua é vista por alguns como um símbolo feminino associado à fecundidade, à fragilidade, à ilusão, pureza e inconstância, pelo fato de estar sempre mudando de fases. Considerada como nosso satélite natural, a lua exerce influência sobre as águas, provocando as marés. Como plantas, animais e pessoas em sua composição possuem uma porcentagem alta de água, acredita-se que também sofram influência lunar. Em consequência disso, também tem ação nos hábitos dos homens, que refletem claramente em suas atividades, destacando a agricultura como uma das principais. 

No sétimo mês do ano também comemoramos o Dia do Agricultor, outra figura celeste e responsável pela fecundidade da terra, através da produção de alimentos que são consumidos por uma população exorbitante. Essa profissão exige uma condição de trabalho pesado, apesar de toda mecanização disponível. A cultura dos povos primitivos ainda se acentua na modernidade. A escolha de determinadas fases da lua para plantio, colheita e poda, ocorre normalmente em várias partes do mundo, independente dos estudos científicos. Além de nos cercar de mistérios e nos atrair com sua beleza, a lua fomenta uma considerável relação de fé com as pessoas. O agricultor, assim como a lua, cada um na sua condição, são dois astros, categoricamente indispensáveis e responsáveis diretamente pela manutenção da vida.

Sempre lembre se for poeta:

bom humilde ser

salto alto

 tamanco cai do pé e torce ego

Tiro certeiro

Caminhos, estradas, atalhos
Lugares em algum lugar

B   ú    s    s    o    l    a    ?

Quantas milhas náuticas
Qual profundidade?

........... A

...............(L)

....................T

........................I

...........................T

..............................U

..................................D

......................................E

Sonhos não precisam de precisão!

"Um mapa

.do mundo
que não inclua utopia
nem vale a pena olhar" (Oscar Wilde)

A ARTE DO BONSAI

Como não existem documentos que comprovem como e quando exatamente surgiu o bonsai, há muitas histórias diferentes que descrevem a origem. No entanto, é possível citar pontos em comum entre elas. Segundo as diversas versões, os primeiros bonsai foram cultivados no china há milhares de anos atrás. A história mais aceita entre os cultivadores do mundo todo, é a de que há milhares de anos, na China, os homens mais ricos e cultos saiam das cidades, buscando maior contato com a natureza. O intuito era seguir para as montanhas e lá contemplar todos os fenômenos naturais, tudo isso visando atingir a harmonia e a tranquilidade do espírito. Em meio às matas, esses chineses encontravam muitas espécies de árvores de tamanho menor. Eles as chamavam de árvores-anãs. As formas em miniatura, fascinaram tanto, que começaram a retirá-las das florestas e cultivá-las em vasos. Inicialmente, as árvores em miniatura eram mantidas como eram encontradas, sendo apenas transplantadas para vasos. No entanto, com o tempo, foram surgindo, de forma gradual e lenta, técnicas que visavam aprimorar o formato dos pequenos exemplares. Essas miniaturas passaram a ser chamadas pun sai. Muitos acreditavam que os chineses, os quais deram início ao que seriam os primeiros bonsai, não eram apenas ricos, mas estavam relacionados diretamente a religião. firmam que se tratavam de monges taoístas, que admiravam essas pequenas árvores, devido aos seus sinais de velhice e de luta pela sobrevivência contra as adversidades da natureza.

Saído da China

Como isso, desmitifica-se a idéia de que o bonsai foi originado no Japão. Os chineses foram os responsáveis pela miniaturização de árvores em vasos. Eles acreditavam que eram um vínculo entre o céu e a terra, algo que estimulava a meditação. Levados pelos monges chineses, a arte chegou ao Japão, na Era Kamakura, que compreende o período entre 1192 d.c. e 1333 d.c. Lá a prática foi modificada, desvinculada da religião e tornou-se uma arte. Os japoneses passaram a ver o bonsai como uma expressão do homem, interpretando a natureza e, então, procurando recriar suas formas com a maior perfeição possível. Inicialmente, era uma prática da aristocracia, mas com o tempo, se dissiminou. Contam que, já em 1664, um funcionário do estado chinês se mudou para Japão, onde passou a se dedicar ao bonsai. A partir do conhecimentos transmitidos por esse mestre, os japoneses desenvolveram as técnicas de cultivo e criaram os estilos básicos. O bonsai chegou ao Ocidente, muitos anos depois, no século 18, ingleses retornaram do território japonês, espantados com as pequenas árvores cultivadas em vasos, que produziam e se assemelhavam das encontradas na natureza. A notícia se espalhou pela Europa.Em 1914, aconteceu a primeira exposição nacional de bonsai no Japão. Dizem que alguns exemplares expostos, estão vivos até hoje. E 20 anos depois, o Museu Metropolitano de Arte de Tóquio, instituiu a exposição como sendo anual e ela é realizada até hoje, a Kokufu Bonsai Ten.

No Brasil

As primeiras histórias relacionadas a arte do bonsai, são de 1908, com a chegada dos primeiros imigrantes japoneses. Acredita-se que eles trouxeram pertences que lembrassem a sua terra, entre eles alguns exemplares de bonsai. No entanto, de acordo com Chuji Takeguma, autor do artigo "História do Bonsai no Brasil", publicado em 1938 e divulgado até hoje pela Associação da Tradição Oriental, da cidade de Curitiba-PR, a prática no Brasil, não começou exatamente na chegada dos imigrantes. Takeguma conta que muitos conhecedores e admiradores da arte, desembarcaram em terras brasilieiras, entre eles o monge budista Tomojiro Ikaragui. Ele teria trazido o tronco de uma amoreira, o que poderia ter sido o primeiro bonsai introduzido no País, se a alfândega brasileira não o tivesse confiscado. Vindos para trabalhar nas lavouras de café, os imigrantes japoneses se dedicavam basicamente ao cultivo agrícola, sendo esse um outro motivo que teria atrasado o início da arte no Brasil. Apenas na década de 30, com estabilidade financeira, alguns imigrantes iniciaram o cultivo de exemplares de bonsai. A partir de Guaiçara, município do interior do Estado de São Paulo, essa arte de disseminou pelo país. Os cultivadores pioneiros, como Noriyasu Seto, dessa mesma cidade, adotaram espécies orientais como juníperos e ácer, e fizeram diversas experiências para aclimatização dessas plantas estrangeiras, cujas sementes foram trazidas do Japão. Mesmo tendo acesso as espécies orientais, houve um imenso interesse em adotar plantas nativas no cultivo do bonsai. Ainda de acordo com Chuji Takeguma, o Sr. Tyotaro Matsui, imigrante, localizado na cidade de Gauimbê, interior de SP, cultivou o primeiro bonsai de espécie nativa, no início da década de 30. O bonsai se tratava de uma Primavera (bougainvillea spp), que atraiu cultivadores japoneses pela fato de sua imensa floração. Essa é uma das histórias sobre a arte do bonsai, como dito no começo do texto, não existem documentos que comprovem sua origem, cada site, cada livro tem a sua história.

fonte: Guia - Como Cultivar Bonsai, ed. casa dois

Zamba Para No Morir (Hernan Figueroa Reyes)

Essa música é parte da minha construção, seguiu comigo num momento e ficou (mesmo tendo ouvido a primeira vez na voz de Mercedes Sosa). Se ela é triste? Depende de como cada um a traduz.

Romperá la tarde mi voz

Hasta el eco de ayer.

Voy quedandome solo al final

Muerto de sed, harto de andar.

Pero sigo creciendo en el sol,

Vivo.

Era el tiempo viejo la flor,

La madera frutal.

Luego el hacha se puso a golpear,

Verse caer, solo rodar.

Pero el árbol reverdecerá

Nuevo.

Al quemarse en el cielo

La luz del día, me voy

Con el cuero asombrado me iré

Ronco al gritar que volveré

Repartido en el aire a cantar

Siempre.

Mi razón no pide piedad

Se dispone a partir.

No me asusta la muerte ritual

Solo dormir, verme borrar.

Una historia me recordará

Vivo.

Veo el campo, el fruto, la miel

Y estas ganas de amar.

No me puede el olvido vencer

Hoy como ayer siempre llegar.

En el hijo se puede volver

Nuevo.

Al quemarse en el cielo...

Mais uma do mesmo

nada tão comum

              que não possa chamá-lo:

meu

nada tão meu

               que não possa dizê-lo:

nosso

nada tão mole

               que não possa dizê-lo:

osso (do bagaço)

nada tão duro

             que não possa dizer:

posso

Cultive um pulmão no seu jardim

Dia 23 de setembro inicia a primavera no hemisfério sul. É o início de uma fase de renovação. A natureza passa a reativar suas cores e ofuscar seu brilho.

No dia 21 é comemorado o dia da Árvore.

Na escola, nos primeiros anos de minha educação alfabetizada, nessa época, ganhávamos uma mudinha para levar e plantar em casa. Era um misto de espécies nativas: aroeira, embaúba, pitangueira, ameixeira, goiabeira, cerejeira, etc. Cada aluno pegava uma, sortida. Todas elas, depois de plantadas e desenvolvidas, deram sua contribuição como elemento de manutenção da vida. Estabeleceram as trocas gasosas para nos possibilitar o oxigênio, ajudaram na infiltração da água no solo, na diminuição da erosão, serviram de abrigo, tanto para o sol quanto para a chuva, deixaram o ambiente mais fresco e confortável, além de servirem de casa e produzir alimentos para milhares de animais, insetos, outras plantas e microorganismos essenciais para a continuidade do ciclo biológico no planeta.

Plantar uma árvore significa um pouco de tudo isso. Você pode dar uma pegada mais poética, desenhar, escrever, declamar, encontrar qualquer outro sentido. O fato é que ela agrega tudo isso. Possibilita essa harmonia. Parece tão lógico. A importância que descrevo, talvez, nem fosse a ideia dos professores, na época. E talvez, o que importa nem tenha sido o sentido da comemoração em si. Sei que, desde ali, comecei a plantar um pedaço do meu pulmão, mesmo sem sequer ainda ter perdido um pedaço dele. Sem querer ajudei a recompensar um pouco da parte que também ajudei a destruir. E quando falamos de pulmão, falamos em respirar. Em sobreviver. Pulmão é autonomia. Como sobreviver?

Calma, isso é apenas conseqüência de tudo que consumimos. E não se preocupe, não estamos sós. Muitos, em tantos lugares, já também não possuem os pulmões. Já os consumiram. Outros, nem tem noção da perda.  Enquanto o ar ainda sobra e os pulmões ainda refrescam e aliviam o peito, continuo, apesar de tudo, praticando o auto-canibalismo. E o pior é que, até hoje, desde a época da escola, quase não tenho reposto os pedaços do pulmão que consumo.

Assim, mais uma vez, no mês de setembro me lembro de tentar buscar uma definição mais adequada para a palavra “Independência”.

(Publicada na Revista Premier - Setembro 2010)
http://www.revistapremier.com.br/site/Post/Post.aspx?id=1378

"Um homem passa a valer quando começa a entender e compreender a terra em que pisa". (autor desconhecido)

.

TIEMPO DEL HOMBRE - ATAHUALPA YUPANQUI

La partícula cósmica que navega en mi sangre

es un mundo infinito de fuerzas siderales

Vino a mí tras un largo camino de milenios

cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire

Luego fui la madera. Raíz desesperada

Hundida en el silencio de un desierto sin agua

Después fui caracol quién sabe dónde

Y los mares me dieron su primera palabra

Después la forma humana desplegó sobre el mundo

la universal bandera del músculo y la lágrima

Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra

Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria

Entonces vine a América para nacer en Hombre

Y en mi junté la pampa, la selva y la montaña

Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna

otro me dijo historias en su flauta de caña

Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas

Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas

Converso con las hojas en medio de los montes

y me dan sus mensajes las raíces secretas

Y así voy por el mundo, sin edad ni destino

Al amparo de un Cosmos que camina conmigo

Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella

Y florezco en guitarras porque fui la madera

 

O sistema/1 (Eduardo Galeano - Livro dos Abraços)

Os funcionários não funcionam.

Os políticos falam mas não dizem.

Os votantes votam mas não escolhem.

Os meios de informação desinformam.

Os centros de ensino ensinam a ignorar.

Os juizes condenam as vítimas.

Os militares estão em guerra contra seus compatriotas.

Os policiais não combatem os crimes, porque estão ocupados cometendo-os.

As bancarrotas são socializadas, os lucros são privatizados.

O dinheiro é mais livre que as pessoas.

As pessoas estão a serviço das coisas.

A função da arte/2 (Eduardo Galeano - Livro dos Abraços)

O pastor Miguel Brun me contou que há alguns anos esteve com os índios do Chaco paraguaio. Ele formava parte de uma missão evangelizadora. Os missionários visitaram um cacique que tinha fama de ser muito sábio. O cacique, um gordo quieto e calado, escutou sem pestanejar a propaganda religiosa que leram para ele na língua dos índios. Quando a leitura terminou, os missionários ficaram esperando.

O cacique levou um tempo. Depois, opinou:

— Você coça. E coça bastante, e coça muito bem. E sentenciou:

— Mas onde você coça não coça.

A função da arte/1 (Eduardo Galeano - Livro dos Abraços)

A função da arte/1


Diego não conhecia o mar. O pai, Santiago Kovadloff, levou-o para que descobrisse o mar. Viajaram para o Sul. Ele, o mar, estava do outro lado das dunas altas, esperando.Quando o menino e o pai enfim alcançaram aquelas alturas de areia, depois de muito caminhar, o mar estava na frente de seus olhos. E foi tanta a imensidão do mar, e tanto seu fulgor, que o menino ficou mudo de beleza. E quando finalmente conseguiu falar, tremendo, gaguejando, pediu ao pai: — Me ajuda a olhar!


                                         ...

...

"Navigare necesse; vivere non est necesse".

***

A antítese do novo e do obsoleto

O amor e a paz, o ódio e a carnificina

O que o homem ama e que o homem abomina

Tudo convém para o homem ser completo.

(Augusto dos Anjos)

"Tupi or not tupi, that is the question."

(O.A)

Sobre o sentido

O sentido, acho, é a entidade mais misteriosa do universo.
Relação, não coisa, entre a consciência, a vivência e as coisas e os eventos.
O sentido dos gestos. O sentido dos produtos. O sentido do ato de existir.
Me recuso a viver num mundo sem sentido.
Pois isso é próprio da natureza do sentido: ele não existe nas coisas, tem que ser buscado, numa busca que é sua própria fundação.
Só buscar o sentido faz, realmente, sentido.
Tirando isso, não tem sentido.

(Paulo Leminski)

A VERDADE DO POETA

Quando um poeta diz à uma mulher que a ama,

Quase sempre está dizendo uma verdade,

Os poetas não mentem, e sabem que o amor é chama,

E amam intensamente, mas com uma dose de leviandade.

Dirás então que o poeta é sempre um leviano,

Mas tu erras em teu precipitado julgamento,

O poeta é um pouco mais que um ser humano,

Algo de divino está presente em seu pensamento.

Que mal há em amar então muitas mulheres

Se para isso é que elas foram feitas;

Mulheres são como flores, para serem colhidas,

Admiradas, cheiradas, serem belas e perfeitas.

Não há traição, portanto, nas intenções de um poeta,

Muitos de seus amores não passam de um sonho.

É que amar a beleza da mulher é sua grande meta,

E eu ponho minha mão no fogo por isso, juro que ponho.

A mulher que tiver um marido poeta, amante ou namorado,

Sem dúvida será uma mulher extremamente amada;

Pois o poeta entrega sua alma quando se diz apaixonado,

Entrega-se tanto a ela que nunca lhe faltará nada.

Mas se as mulheres forem daquelas que de tão ciumentas,

São capazes de exigirem mais atenção e exclusividade,

O poeta sente-se como se estivesse ardendo entre pimentas,

E desiste daquele amor e parte sem sentir saudade.

Não se zanguem, portanto, mulheres de minha vida;

Aceitem esta leviandade romântica e apaixonada,

Pois estarão mais seguras, amadas do que perdidas,

E é muito melhor ter só uma parte do que não ter nada.

(Ivan Jubert Guimarães)

Estilhaço

Sou poeta. Realista. Real como sou, mas não como sou poeta. Agressivo e meio estranho. Talvez normal - pouca pinta de mal. Simples. Na simplicidade que penso. Ilusionista. Um pouco rouco. Leio gibi e revista pouco. Amargo. Ouro e escarro. Poeta? Que sarro! Um caminho atrás. Já ouviu falar de amor? Ouvirás. Precoce. Transpiro e inspiro. Espirro e tosse. Na droga do pensamento. Careta. O que vale pode ser momento. E desse, apenas meio. Inteiro? Devaneio. O que vejo é o que veem. Não enxergam? Creem? E agora o que faço? Nada! Estilhaço. Não me lembro. Penso, logo existo. Ou existo porque penso? Esse caminho é uma jogada pouco estranha. Fácil. Se não se acerta, ao menos arranha.

Vá

Nem sempre mudam as estradas

(De repente, a forma de se caminhar nelas?)

É preciso observar, sentir, sonhar, seguir...

Criar o que para muitos sempre esteve pronto.

(Destino?)

1/2 - 1/2 - 1/2

Eu procuro alguém que na vida me satisfaça

A metade da metade da metade

dos meus sonhos

A metade da metade da metade

dos meus desejos

A metade da metade da metade

dos meus prazeres

A metade da metade da metade deles.

E mesmo assim, com minha procura

não me satisfaço só com metades

(sempre busco outras metades)

Mas elas só serão metades das metades das metades

(somente metades)

com isso, acabo me dividindo sempre em mais metades

SEGREDO (Carlos Drummond de Andrade)

A poesia é incomunicável.

Fique torto no seu canto.

Não ame.

Ouço dizer que há tiroteio

ao alcance do nosso corpo.

É a revolução? o amor?

Não diga nada.

Tudo é possível, só eu impossível.

O mar transborda de peixes.

Há homens que andam no mar

como se andassem na rua.

Não conte.

Suponha que um anjo de fogo

varresse a face da terra

e os homens sacrificados

pedissem perdão.

Não peça.

CURTAS 4,5,6..

...dera eu, fosse o mar,

e navegar pelo seu léxico psicodélico líquido.

PEQUENEZ

E fostes tão algoz

agora

porém

não és o mesmo de outrora

E fostes além dos riscos

agora

 porém

estagnas num árduo conforto

E fostes tão instável

agora

 porém

ancora num lago sem beiras

E fostes tão quase

agora

 porém

pensas que um dia fora

E fostes tão por fora,

agora, porém,

estás mais dentro do que nunca.

E fostes tanto

agora

 porém

tens a certeza de ser pouco

Curtas 1,2,3...

Morro,

sobrevivo a alma.

Alma?

Sim,

aquela mesmo 

de quando tentava ser poeta

Música

Na minha casa não há bandeiras

não há fronteiras

nem escuridão

Eu me abri

entreguei meu coração

você sorriu, disse não

Nada disso faz sentido

nada me faz sentir

Nada disso faz sentido

sem ter tido

"Querer o meu não é roubar o seu

pois o que eu quero é somente,

simplesmente em razão do eu"*

Há somente uma luz

uma força que me guia

a caminho do que não sei

Há somente poesias ingratas

encarnadas pelo ego do eu

*Trecho da música Novo Aeon, de Raul Seixas

Trechos do livro CATATAU, de Leminski, publicado em 1975.

"Que flecha é aquela no calcanhar daquilo? Picatacapau! Pela pena é persa, pela precisão do tiro — um mestre. Ora os mestres persas são sempre velhos. E mestre, persa e velho só pode ser Artaxerxes ou um irmão, ou um amigo, ou discípulo ou então simplesmente alguém que passava e atirou por despautério num momento gaudério de distração. Flecha se atira em movimento, ninguém está parado. Nem o cavalo, nem o cavaleiro; nem a mente, nem a mão; nem o arco, nem a flecha, e o alvo o vento leva: tiro certo. Dentiscalpium in oculo. Todo teu lado direito puxa a linha, todo o esquerdo segura a flecha. Spes! Tiro feito, volta-se à unidade perdida. Mas arcos atrás isso não é coisa que se diga, que se faça, arqueiro pouco diz. Cala-se, de hábito, porque ignora tudo na arte em que é exímio. Depois, velhos não são dados a festas. Lísbia sabatária — bazanz! Sabazii sabaia! Copaplena! Muito sabe, pouco ri. Enquanto muitos riem, os mestres a portas fechadas meditam sobre a guerra. O primeiro gole de vinho melhora o tiro, o segundo gole — só Zenão! Assim como o primeiro tiro aprimemora o segundo tiro, a segunda flecha corrige a receita. Eclipse entra no sol em frente duma flecha persa, o sol pára e Xerxes o preenche a flechas. Como viver à luz de flechas? Da arte — não se vive; ver flor, calar. E calando a boca, de assunto mudo, vamos falar de flechas persas. O assunto me muda. O silêncio, próprio de alunos, instrui. Mas só os mestres sabem calar dizendo tudo. Tudo é ainda pouco. Na gata! Acertou na gata, paragate, parassangate! Tudo não tem detalhes. Na arte, detalhe é tudo, todo cuidado é pouco em se tratando dos mínimos detalhes que lhe derem na telha. Veja um mestre, por exemplo; como se move, como se levanta, como sabe fazer bem as coisas que todo mundo sabe. Mas há mestres e mestres. Nem todo mestre é próspero. Alguns cultivam artes sutilíssimas. Esses, às vezes, não têm apóstolos. São os últimos pioneiros. Livro não adianta. O dedo do mestre é sempre mais que o centro aonde aponta, ou não então? A cara dos mestres é o modelo das máscaras. Que cara alguém terá para erguer a máscara que jaz sobre a cara dos mestres? Tem uma palavra muito boa para dizer isso mas os mestres não ensinam a falar, só a fazer. O que se pode dizer da arte nada tem que ver com ela. O mestre é onde a arte já morreu: por isso, mestres não lutam. Sempre há coisas que aprender: um pequeno truque, um meneio mais rápido, um trejeito gaiato, um grito junto. O que os mestres sabem é o que há para aprender."

°°°

"A sombra traz um vento soprando o lume só para ver a que mundo este se resume. Mina e tresmina, por ventura, se for, pendura: já pensou o que é o bandido na história do gênero humano? O desqualificado atrás dos matos, esperando passar o produtor, e preda-o! Salpicado de súplicas, venham e envelheçam vindo: me castisalfo com pouco, — trinca e destrincha, pierre catrinta! Quem depois de assaltado, roubado e rapto, tendo perdido o senso da propriedade junto com seus pertences, segue seus captores e acaba tetrarca da quadrilha! Quando eu mais contava em ficar louco, fiquei apenas tonto, o que está para o pretendido assim como o pretendente está para a pretensão! Constrangido, quem me constrange? Constrangem-me alfângelos e quimelanges! Acenda essa cozinha, bota a ferver, ferviture-te, salutão! Não foi nada, todos compreenderão: nada sem certa luz que me miliúnica no apagar da vela — aos olhos deslumbra, ofusca, embacia, envesga, cega e vaza. Houve quem dissesse, aqui jaza como se estivesse em sua própria casa, tentando a ferro e fogo passar despercebido por meu ímã e águas, ora, onde é que nós estamos que já não reconhecemos os desconhecidos? Quer ter a bondade de martirizar essa santa ignorância? Levantar o dedo, é só não estarem olhando. Um odor, um abano asmático, um aceno espasmódico, um sínodo sistemático, ou então um som, ou senão for um reflexo, fiquei sem ter o que dizer, na surdina da oitiva, na pior das hipóteses! Quando não dá pé, pergunto: tão raso o quanto antes passei? Escantilhado em conheceiras, convosco quisera cruzadas serenimonhas em outras desencurtilheiras! Um acorde discrepante, um prenhilunho: combates são biscates, destaque os banquetes! O homem idôneo, no momento quandâneo, no lugar ubíquo: lautas mãos pilantras, incólumes na calamidade. Uma cabeçada no pé, uma mancada na palma da mão, uma cotovelada virando o coxo do cachorro magro, uma olhada atravessada, uma pedagógica no meio do pontapeito, amanhã, ao cantar o galo, sem saber de que lado, venham! Me arrependiam os cabelos, perde o pêlo no medo onde se pela, interpelanca: lã costeando, lá se dói tosqueado! Não fale mal de boca cheia, do prato cheio — não vire o ninho da galinha choca, dobre a língua e brade a vagina a seu bom bradar: meteu o braço na cumbuca, a cabeça a quem lhe caiba a arapuca; a perna me coxeia, percebo cancelas naquelas canceiras canelas. Num ouvido, escrito: . ENTRADA, noutro ouvido, escrito: SAÍDA — em cada rasto, a estampa de seu rosto para espanto de todo um outro resto! "

ººº

CURTAS ººº

Amanhã é outro dia
depois de amanhã outro
de repente, outros dias virão.

°°º ººº ººº ººº

Hoje sonhei estranho.
Tão sujo sonho.
Só restou-me um banho.

°°º ººº ººº ººº

O mar caminha pela areia
Vago na praia a procura:
Conchas, lâmpadas, sereias...

°°º ººº ººº ººº

Minha maior irresponsabilidade
Foi um dia acreditar
nessa tal responsabilidade.

°°º ººº ººº ººº

De onde todo encanto?
Promessas de amores?
Milagre de algum santo?

°°º ººº ººº ººº

Nadou, nadou,
Nada!
Afundou.

°°º ººº ººº ººº

Tudo ficou em paz.
Lendo um poema raso,
morri uma noite atrás.

°°º ººº ººº ººº

Nada foi tão quanto
Quanto foi tão nada
Quanto nada! Quanto?

°°º ººº ººº ººº

Dor elegante.
Tão dolorida que dói,
elegantemente todo instante.

°°º

O MAGO, SARAMAGO.

Pode ser que seja (música)

Mais um dia/uma palavra

Um sol/um só

Ao meio dia/a noite inteira

Um laço/um nó

Uma palavra/uma só boca

Uma lição que sabe de cor

E assim será

quem sabe seja?

Um pessoa

ou todos nós

Uma descida/uma bebida

Meia vida/melhor

No deserto/no mar

Palavra simples/código-mor

Numa estrofe/da poesia

Na caída/do sol

Na encruzilhada/na restinga

Há muitas milhas/há muitos nós

Numa rima/na melodia

Na multidão/a sós

Num precipício/numa planície

Na carne viva/no pó

E assim será

quem sabe seja?

Um pessoa

ou todos nós

POEMÁGUA

(Enchente em Joinville - foto que circulou pela internet)

Água chorando dos céus

cai agressiva

desliza pelas terras

não há mais ingestão

não há mais espaço na líquida margem

não há sol-ução

nem o vento furioso, nadem,

nada mais absorve

Agora é a vez...

Dona Água é quem nos engole.

Guerra a quatro patas: ritmos adultos e melodias infantis

É guerra dentro da gente. Já com quatro patas a engatinhar tentar o impossível. A simplicidade navega pelas bordas da embarcação. Criança tem tema, enredo, estrutura e linguagem. Literatura e poesia, canção e ruído, verso e ritmo. A natureza exótica num conceito antigo. Um veículo da arte sem estar a serviço da arte. Uma atitude anti-dirigista irrompendo o decreto de funções, utilizações e modelos de comportamentos.

Deixar o sentimento deslizar pela boca. Facilitar a metamorfose ambulante do mundo. Chorar quando necessário, gargalhar quando conveniente e mostrar os caninos quando preciso. Não deixar habitar vergonhas e indiferenças, não se acorrentar em malícias ou falsos sentimentos. Brigar, pular, berrar, esquecer, desafiar, propor, deleitar. É ser infantil e não infantilista. Abusar da sinceridade. Achar o mundo perfeito. Quando não é! Não é? Não! Quando pode ser! Será?

De certa forma, ser criança é se libertar da superfície chamada “razão”, que impõe regras e reprime o desejo de mergulhar profundo. É fazer, ir, mais além que uma receita de bolo. É se lambuzar, desconstruir e testar idéias, deslizar pelo novo e interiorizar sensações, não compactuar verdades absolutas, voltar a experimentar sabores que estavam esquecidos, ter essência, medo. Mas, ser criança não é ser imaturo, nem nostálgico. É adaptar alguns itens do cardápio da infância com desejos e obrigações e não deixar que a estaca da responsabilidade censure o instinto da liberdade. É harmonizar atitudes e conceitos.

As obrigações das fases posteriores (ou o estresse, mesmo) atraem outros mundos, alguns, paralelos. Problemas, maus-humores, rancores. Falta de sinceridade com a gente mesmo. Engasga como fosse uma azeitona presa esperando uma pancada nas costas para cuspi-la. Parece aquele cara da propaganda eleitoral que tem uma abelhinha no ouvido. Só faltava começar o texto dizendo: faz quatro anos que uma azeitona entalou na minha garganta...

Criança transcende qualquer conceito, apesar dessas palavras. Dia comemorativo é só para homenagear, ou reforçar o esforço de libertá-la, como no meu caso. E ainda tem gente que detesta que criança seja criança.

(Crônica publicada na revista Premier - Edição nº 24 - Outubro 2008)
http://www.revistapremier.com.br/pagina_nova.asp?id=386&trava=Crônica

A complexidade do público e privado

Difícil de conceituar, ou até mesmo, diferenciar o “Público” do “Privado”. Poderia sair pelas ruas de qualquer cidade, olhar a igreja, praça, prefeitura, posto de saúde, hospital, centro histórico e nominá-los como um ou outro. A questão estaca no peito algo mais profundo. O surgimento de novos espaços privados, semi-privados, semi-públicos, público-privado — shopping, espaços de lazer de condomínios privados, casa de recepções, espaços virtuais, órgãos públicos com administração privada — de certa forma assumiram uma função acolhedora da vida urbana. A nova configuração possibilitou novas interações sociais. Será que de certa forma decretamos a morte de alguns espaços públicos urbanos? A praça, abandonada, pode ser considerada morta por alguns. Para outros a praça não morre, está ali. Pode sofrer mutações, transformar-se. assim como, os conceitos ocidentais que levamos dela, a luta contra a lógica dominante dos sistemas.
A confusão entre o público e privado remete a uma das principais causas do caos urbano. É uma mistura de fatores históricos com a tendência neoliberal de privatização dos espaços. A mistura das antigas definições com a complexidade de teorizar as mudanças. Uma longa corrente presa ao pé. Os motivos pessoais sintetizam o entendimento de que são sempre mais importantes que os coletivos, alimentando uma espécie de barreira invisível, um narcisismo massivo. A vida privada está sendo trazida ao contexto público. Os espaços públicos onde as pessoas discutiam a gestão de assuntos de interesses comuns se transformaram em espaços publicitários. A paisagem pública passou a ser midiática. Os cidadãos cumprem seu papel: consomem informações.
Definir que tudo que não público é privado ou que tudo que não é privado é público é convencional. Porém, real – talvez a primeira definição que venha a cabeça. Num mesmo ambiente, dois ambientes. As entranhas da discussão parecem estar em delimitar as fronteiras. O público remete a algo de contexto social, coletivo, espaço onde ocorrem as relações políticas, contrasteando, o privado, com sua particularidade-privada-desigual: o shopping, publicizando o espaço e ao mesmo tempo vendendo seus serviços – todos podem estar, nem todos podem consumir. Na internet essa divisão parece não existir. Ao mesmo tempo em que o indivíduo fica privado no quarto, em seu computador, fica exposto ao público, seja através de comunidades, sites, blogs, provocando uma comunicação ampla, flexível. É através dela também que aumentou o espaço comercial, deixando muitas dúvidas sobre seus processos para a inclusão social.
A reformulação dos conceitos desses espaços, ou, um conceito novo, deverá surgir como necessidade para que sejam subtraídas algumas perguntas crônicas. A flecha da intensidade das transformações urbana, a meu ver, criou esses espaços contemporâneos, hoje também resultado das tecnologias da informação. Essas mudanças parecem que remetem o deslocamento dos espaços aos sujeitos humanos, e não mais dos sujeitos humanos aos espaços. Esse mesmo sujeito humano, que tinha vida privada, coloca em xeque agora seu caráter privado (sexo, família, preferências pessoais), e não mais somente sua performance pública. Parece ser absorvido pelo mercado e não mais pelo estado, família ou religião.

(Texto impresso na edição nº 70 do Jornal Experimental Primeira Pauta)

Outras perdidas por aí ººº

Descobri que era sim

me cobri de um não

mesmo sendo assim

mesmo sendo não

ººº ººº ººº ººº

Corri para fora

depois daquela aquilo

só descobri agora

que poderia ser isso?

ººº ººº ººº ººº

Na era em que velocidade da informação é fetiche

não resta muito tempo

para que o relógio deslize

Recalque de sintoma obscuro

Ela saiu sem dar tchau. Correu pelas ruas e roubou doces das bocas de crianças. Furou filas dos bancos e pulou roletas na estação. Correu pelas calçadas derrubando latas de lixo e espantou os pombos da praça. Transou no elevador com um estranho e cuspiu do alto dos prédios. Recitou besteiras ao pé do ouvido e gozou sementes de ópio. Foi esposa e amante, mãe e filha. Comprou roupas, carros e acessórios banais. Renegou seu passado e acertou suas contas. Lavou e centrifugou roupas sujas de verbo e lama. Leu aquele antigo livro e mastigou suas páginas. Saiu daquela razão ridícula e mergulhou em várias profundidades na imensidão de um lago. Dormiu de toca. Tomou café adormecido e inseriu doses letais de anti-ansiedade. Vomitou poesias baratas em becos imundos. Musicou seus dramas e teceu suas redes de prazer. Andou sobre brasas e queimou seus clichês. Elaborou coquetéis, levitando repentinamente, ressuscitando ao terceiro dia. Descumpriu os 10 mandamentos em pactos capitais. Absorveu o fluído: dentro pra fora e fora pra dentro. Vestiu-se de rato, gato, elefante, macaco, lobo, cordeiro, cachorro, coruja, urubu, e não pagou mais sapos nem micos-leões-dourados. Subiu no ponto mais alto e gritou. Ali, voou. Atirou-se por mais de cinco eternos segundos. Planou além do ar, todavia, libertou-se apenas de algumas prisões. O que ela alimentava não poderia ser explicado, medido e nem entendido. Em alguma forma que ela estava, sentiu saudades. Sentiu-se presa. Perguntou-se então: sou livre?

(Texto elaborado para a 7ª edição do Sarau Palavras Acústicas)

Vídeo do Sarau Palavras Acústicas

O Sarau Palavras Acústicas surgiu da iniciativa dos acadêmicos do curso de Jornalismo da faculdade Bom Jesus/Ielusc, de Joinville. Assista. ...

Trocadilho com Lynyrd Skynyrd

Ar cortante, decifre

olhos comuns não enxergam

há muitos lugares que preciso ver

Tampouco vapores, tampouco celeste

Nada resta, que virá? 

Esse pássaro você não pode mudar

pássaro que

 plana alto

descerá (outros lugares)

longe (ou ao lado)

cintilantes

ao acaso

cortantes

como o ar que decifra 

voe alto

pois o céu

não se mede

Gesto

Olhos acenavam

(ainda que o corpo fosse estático)

pouco dizia

descrevia em carne e couro

RASANTE

Aos pousos rasos

tropicava

distraía seus tombos

rolava ao chão entre galhos e pedras

emaranhava

retraía os músculos da testa

dopava-se de dores

emancipava

costurava autonomia

vestia-se de pássaro

caía

subia

descia

pousava raso e voava profundo

Máximas oscilantes

Depois de algum tempo escondido resolvi sair de dentro da garrafa. Não como gênio. Muito menos como quem espera um gênio. Simplesmente como alguém que sai de dentro de uma garrafa. Era sufocante. Nada como estar fora. O relógio girou os ponteiros tão rápido que meu tempo não pode acompanhar. Afinal, era uma garrafa ou uma máquina do tempo? As coisas estão aí. Algumas outras que estavam, não. E essas perguntas me faço: Quem estava? O que estava? Não me lembro! Não lembro! Talvez não devesse lembrar. Algo está ausente. Mas isso não é jogo dos sete erros! O que eu devo procurar? Algo pode estar faltando em qualquer parte, movimento, plano de fundo. O que devo distinguir é se realmente essa ausência faz diferença. Caso contrário deveria deixar como algo que sei que falta, mas não me impede de viver. Dizem que quando a gente não lembra é porque realmente não é algo importante. Dizem outras tantas coisas. Com o tempo talvez não perceba a ausência. Aliás, ela deve deixar de existir. Mas também pode aflorar. Apesar da segurança, preferi o risco. Saí arrotado. Percebi que caibo em pequenos lugares e por menores que sejam, não são desproporcionais pela espacialidade. Na garrafa que me escondi, escrevi um recado. Depois tampei-a e joguei-a ao mar. Um dia alguém a encontra. Hoje, aqui e agora, ainda procuro o motivo pelo qual saí. Creio não estar relacionado com uma ausência. Mas e a garrafa? Essa, talvez ainda navegue em algum ponto úmido ou tenha encalhada por areias desconhecidas.